Блоги
|
Загородом замечаешь, что Луна какая-то дебильная, Солнце тоже...
Шо поделаешь, космонавты мы... Понимаете, Вас всех готовили в космонавты. Должны были появиться десятки, сотни миллионов космонавтов – все, кто мечтал об этом. Вы ведь не думаете, что дети сами решали, что они хотят быть космонавтами? Трехлетний ребенок не может проснуться утром и придумать, что он хочет летать в космос. Детям объяснили, о чем они должны мечтать. Это было частью подготовки. Какая-то грандиозная операция – колонизация дальнего космоса, геноцид инопланетян. Не помню, что именно. В любом случае – сплошная маниловщина. Потом, конечно, пришел кто-то умный, планы поменялись, вы оказались не нужны. Сначала вас хотели ликвидировать – Третья мировая, Дарт Рейган, забриски мертвого человека. Но снова появился кто-то умный и предложил оставить про запас. Переподготовкой, конечно, никто не стал заниматься – лишние расходы. Кто выживет, тот выживет. Это как в фильмах про киборгов, которых вырастили безумные ученые и оставили маяться, когда Пентагон перестал финансировать программу. Они бродят по огромным парковкам возле моллов и что-то ищут в небе. Вы пытаетесь понять, почему все так нелепо и нескладно, почему хочется футбол и лететь с балкона, ломая ветки тополей. Просто вас готовили совсем к другому. У вас отняли способность любить, оставив только инстинкт размножения, – когда долгие месяцы несколько десятков человек заперты вместе в корабле, лишние конфликты ни к чему. Вам нужны перегрузки, жесткое излучение, вода из мочи – вот почему вы так старательно травите себя. Земля – слишком уютная для вас планета. Вы тыкаетесь во все углы этого мира, обдирая в кровь лицо и коленки, и пытаетесь по запаху найти для себя место. Навигаторы стали программистами, пилоты гоняют в тонированных «девятках», специалисты по негуманоидному разуму пишут в живой журнал. И ничего уже нельзя сделать – вмешательство было на уровне ДНК. Ваши дети будут космонавтами. Ваши внуки будут космонавтами. Вы пишете книжки о космонавтах и для космонавтов, и все картины, все фильмы, вся музыка – это разные истории о Гагарине, который проспал 12 апреля. Глухой Циолковский и мертвый Гагарин – вот кто правит вашим миром. Странно, что вы еще живы. То есть вы молодцы, конечно, но вас очень жалко. Так брезгливо и трогательно.
✰shane
8 июля 2015
+1
9 комментариев
|
|
Не зацикливайся...Не зацикливайся. Не зацикливайся блять... Бить бы табло людям которые эту херню говорят, чаще всего являясь причиной это зацикленности.
|
|
Боже мой, работа... То дождаться не могу, чтобы выходные закончились, то не могу дотерпеть до конца рабочей смены.. мне тут сказали, что у меня смены теперь не будет, где-то с месяц: напарница на операцию ложится.. весело, блин... тут еще этот "поварешка", который меня доставал, теперь он мне хамит и грубит, да еще обидно так... я уже просто встаю и ухожу, ну не могу я в ответ нахамить и нагрубить.. в течение дня же нормально общаемся, в основном, только и слышно: "Маша, где салаты, Маша, подними салаты на раздачу, Маша -захвати половник.. Маша, компот, маша - мазик, Маша........... Машка- есть будешь?!" И я вприпрыжку бросаю нарезку лука, зелени и прочего... Бегом на раздачу за своей любимой куриной ножкой и нет, не макаронами, он их еще варить не научился, они у него разваренные до такой степени, что заправляй - не заправляй - блюдо отвратное.. Я пюрешечку беру... Которую другой повар готовит.. а на его макароны - тьфу прилюдное.. .. Ехали с этим идиотом в лифте вдвоем. Езды-то на минуту.. а он за это время успел меня оскорбить, извиниться, еще раз оскорбить, еще и взглядом общупал всю... Я МОЛЧАЛА.. Он сам проявляет бешеную активность, а я бешусь.. молча, практически, не выходя из берегов.. вру, вышла один раз.. что орала не помню, но потом шарик сдулся, и я ушла в закуток проплакалась - вернулась, потом, этот... начал даже говорить "Спасибо, извини, пожалуйста"...
Народ посмеивается, говорят, что наша война больше похожа на зарождающуюся любовь. но я точно знаю, что там ничем подобным и не пахнет.. тем более, что у него шуры-муры с завпроизводством Мариной, а у меня любовь с Сашей... |
|
Если когда-нибудь наступит день, когда мы не сможем быть вместе, сохрани меня в своём сердце, и я буду там навеки.
© Алан Милн Не проси меня меня уйти: сердцем чую - мало нам осталось. Не гони меня во тьму, я в душе твоей застряла. Не прошу я у тебя много сил и много денег, А прошу лишь одного:встреть с работы в понедельник. Забери меня к себе, там же солнце, море, пальмы... Я теперь живу во сне: ты в душе моей опальной. Вижу ночью лишь тебя, глаз твоих очарованье... Исчезает в небесах голос твой мне на прощанье. Сохраню тебя в мечтах, ты там был таким прекрасным. Я в душе всегда твоя, жаль, не вышло всё как в сказке. Будешь помнить ты меня : на другую вновь не сменишь. Я осталась у тебя, в сердце, лучше тысяч женщин... |
|
Я чужая везде. Для всех людей я лишь тень.
|
|
Пока вспоминал пароль, забыл пламенную речь, которую хотелось тут выдать.
Как бороться с моральным плохо? Мне кажется я медленно схожу с катушек. Люди раздражают. Отсутствие людей бесит. |
|
Саморазрушение, музыка, и ощущение покоя. Нотка грусти конечно есть, но она даже нравится мне. Я так люблю это.
|
|
Мой город, конура для злых собак
Мне стал чужим Над головой висит дорожный знак Иду сквозь дым Мои друзья меня не узнают Глядят в глазок Стальные двери берегут уют От грязных ног Я в незнакомом городе одна А где мой дом? Теперь на этом месте лишь стена А в ней пролом Стою, облокотившись на забор Лицом к стене Наверно все, что было до сих пор Приснилось мне В витрине я рассматриваю то Что стало мной Безумный взгляд, измятое пальто Не тот покрой Мне вслед кричат чужие имена Скрипят окном Я в незнакомо городе одна Все было сном… |
|
Ибо мир мой разбился на части - его не собрать,
Ибо мяч мой уносит рекой - его не догнать; Перед сном я читаю о том, что у всех нас единый Отец. Скоро выпадет снег и кондуктор объявит: "конечная - Станция мёртвых сердец". Мы, как дети, пытались понять, почему это так, Помнишь, в каждом вечернем окне мы искали твой знак, Наблюдали начало, надеясь, что сможем с достоинством встретить конец; Но оказалось, что коды не будет,- только вечный ноябрь на Станции мёртвых сердец. А в порту ожиданье прибытья больших кораблей И вся в белом с подзорной трубой замерла на балконе жена капитана, Драит бляхи и ружья, готовясь к торжественной встрече, охрана... Только им никогда не приплыть. Королева, мне жаль, но есть вещи сильней. Ибо лодка моя утонула - ее не поднять, И причал мой разбило волнами- к нему не пристать; Папиросное облако тихо парит надо мной, как туманный венец И, подняв воротник, я устало сажусь на скамейку на на Станции мёртвых сердец... |
|
Душа горит в пожаре адском.
Мой личный дьявол топит печь. А дни, как шлюхи в доме блядском, Все так же продолжают течь. Не вижу лиц, одни лишь хари! Невинность, годе ты, отзовись! Кругом полуживые твари, На шабаш мерзки собрались. Где люди? Люди, где вы, сyки!? Неуж-то вы и есть толпа? Я б вас давил, да жалко руки Марать о мерзкого клопа. Залипли дни в блевотной жиже, Тупых бессмысленных идей. Я рад конечно что я выжил, Но скучно в мире без людей. |
