Убийца времени

Небольшой рост, большая голова с огромными миндалевидными глазами, маленький рот, почти полное отсутствие подбородка. Тщедушное тело, плохо развитые удлинённые конечности. Набор необъяснимых свойств. Так о ком вы подумали в первую очередь?
О них?
http://dreamworlds.ru/uploads/posts/2009-08/1249936766_26.jpg
Или о них?
http://new.treiursuleti.ro/media/catalog/product/cache/2/image/5e06319eda06f020e43594a9c230972d/K/6/K6543_B_210807.JPG

Привет. Как Ты? Понятно. Знаешь, Ты не заслужила такую осень. Темнота и слякоть. Чёрт... Для тебя она должна быть красивой. Нет, "красивой" какое то затасканное слово. Чтобы просыпаясь ты видела солнечный свет. Не кичевй весенний весь в стразах, не летний сжигающий давящий металлический расплав и не зимний свет из операционной. Свет для Тебя должен быть как Твоё любимое одеяло, как взгляд робкого поклонника, как прикосновение крыла бабочки. А потом можно было бы выйти на улицу и ощутить ветер. Свежий, прохладный, бодрящий как ничто другое. Чашка кофе, щелчок зажигалки. Ветер прилетел не просто так, он принёс подарки. Запахи прелой листвы, яблок, приближающего морозца, реки и как ни странно свежего хлеба. Возможно он и хотел бы рассказать тебе что нибудь забавное и немного грустное, но он может только не очень умело наиграть тебе блюз на полуоблетевших ветвях. Золото. Нет, золото всего лишь грязный металл. Цвета переливаются как шкура фантастического льва. Таких цветов нет. Таких сочетаний не бывает. Настолько идеальных красок не существует. Но только до тех пор, пока на них не посмотришь Ты. А потом вечером придёт туман. Старый седой бродяга с мудрыми грустно-насмешливыми глазами. Сядет на скамейку напротив и покажет что такое настоящий Блюз. Потому что будет играть не как сопляк-ветер на ветках. Он просто начнёт. И Ты уже сама сыграешь остальное. Ты и Осень могли бы смотреть друг на друга на равных. Если бы она была достойна Тебя. Но в этом году есть только слякоть и темнота.

Жизнь. Глупая кокетка с душой шлюхи. И мы принимаем правила этой игры. Мы живём, пытаясь получить от неё удовольствие. Как? Как угодно. Надеждой на взаимность, купить, обмануть, взять силой, вымолить. Наверняка кто-то по настоящему её любит. Но Она всё равно его бросит. С большой долей вероятности помучив напоследок как следует.
А потом придёт Смерть. Та единственная кого имеет смысл ждать. Потому что она обязательно придёт. Это не вера, не надежда... Вера и надежда бессмысленны. Это уверенность. И вот именно по этому ожидание приобретает смысл. Страх смерти? Глупости. Страх и Боль это дети Жизни. Это плоть от плоти её. Мы боимся боли, боимся не успеть, не оставить "след". И страх причиняет боль. Но всё это в жизни. Кто знает что Там? После того как тело прекратит досаждать нам своими потребностями. Рай? Ад? Ничто? Да, пожалуй я не хочу жить. Не вышло у меня полюбить жить. Не сложилось... Это примерно как "живём в разводе но в одной квартире и разъехаться никак". Потому я и жду Смерть. Я не знаю кода она придёт и не знаю что со мной произойдёт за это время. Возможно я изменюсь. Но я точно не буду боятся этой встречи. И я буду ждать. Нельзя торопить ту которую по настоящему уважаешь и возможно даже любишь.

Почитываю время от времени всякую занимательную ерунду по теме нло, палеоконтактов, криптозоологии, концов света и т.д. и т.п. И знаете, с 77го года нихрена не изменилось ... Владимир Семёнович таки был гением ...

Вот наткнулся тут "...в этих наших инернетах..." Статейка про "позитивное мышление". Ну я что то такое и подозреавал ...

http://www.newfresh.name/publ/psi/pozitivnoe_myshlenie_dovedjot_do_depressii/5-1-0-1275

Тут как то в недавнем посте мне пакаванчик подогнали (AnHero- Пьяный Алкаш! Спасибо чуувааак... Хороошаая smoke ... )... Килограмма на три... Не пропадать же добру Вот смастрячил себе соответствующий девайс...

Уборка всё таки иногда вещь прикольная

Нет ничего

Опять вспомнил на досуге про тов. Гайдука с его "Растаманскими сказками"...

Мой друг - Ветер