ЗИМА

Зима. Теперь три месяца можно не вылезать из постели совершенно легально.

Не люблю ванильные посты о снежинках, запахе глинтвейна, свечках, фонариках и что еще там прилагается к Новому, мать его, году. Не люблю за лицемерное дарение гелей для душа людям, на которых тебе целый год было глубоко насрать. Не люблю за то, что каждый год, несмотря на то, что уже вроде бы не 15, жду чуда с последним ударом курантов. Чего именно жду — не знаю. У меня как будто все ок, есть клиенты, есть деньги, здорова (тьфу-тьфу-тьфу) и хороша собой, в любовь не верю, в неожиданное богатство тоже. Ан нет. Жду.

И каждый раз после двенадцатого удара сижу и думаю — ну и какого хера я ждала? И главное, почему опять не сбылось?