Несуществующей.

Привет. Как Ты? Понятно. Знаешь, Ты не заслужила такую осень. Темнота и слякоть. Чёрт... Для тебя она должна быть красивой. Нет, "красивой" какое то затасканное слово. Чтобы просыпаясь ты видела солнечный свет. Не кичевй весенний весь в стразах, не летний сжигающий давящий металлический расплав и не зимний свет из операционной. Свет для Тебя должен быть как Твоё любимое одеяло, как взгляд робкого поклонника, как прикосновение крыла бабочки. А потом можно было бы выйти на улицу и ощутить ветер. Свежий, прохладный, бодрящий как ничто другое. Чашка кофе, щелчок зажигалки. Ветер прилетел не просто так, он принёс подарки. Запахи прелой листвы, яблок, приближающего морозца, реки и как ни странно свежего хлеба. Возможно он и хотел бы рассказать тебе что нибудь забавное и немного грустное, но он может только не очень умело наиграть тебе блюз на полуоблетевших ветвях. Золото. Нет, золото всего лишь грязный металл. Цвета переливаются как шкура фантастического льва. Таких цветов нет. Таких сочетаний не бывает. Настолько идеальных красок не существует. Но только до тех пор, пока на них не посмотришь Ты. А потом вечером придёт туман. Старый седой бродяга с мудрыми грустно-насмешливыми глазами. Сядет на скамейку напротив и покажет что такое настоящий Блюз. Потому что будет играть не как сопляк-ветер на ветках. Он просто начнёт. И Ты уже сама сыграешь остальное. Ты и Осень могли бы смотреть друг на друга на равных. Если бы она была достойна Тебя. Но в этом году есть только слякоть и темнота.