Торговец радостью.

Автор
Опубликовано: 233 дня назад (22 апреля 2016)
+2
Голосов: 2
Радость нужна как вода в пустыне.
По этому мое железо никогда не остынет.
Ко мне не зарастет народная тропа.
Я number one в продажах, а не тупой профан.

Торговля радостью дело довольно простое,
В этом сером мире бытового застоя.
Товар того стоит, ко мне идут строем.
На общем унынье я свой бизнес построил.

Спрос-предложение - известная схема.
Продукт на ваш вкус подберу без проблемы.
Выбор обширный - держи карман шире.
"На нашем борту рады всем пассажирам!"

Жалкое стадо духовно пустое!
Плевать я хотел на все ваши устои.
Каждый получит того что достоин.
Плати по счетам ведь товар денег стоит!

Радость нужна - ничего не попишешь.
А мне нужен кэш, рассчитайся, парниша!
Это не паперть, я нищим не подаю.
Кто-то дарит радость, а я ее продаю!

Похожие записи:

Первая запись
Я первый раз пишу сюда. Просто боюсь поделиться мыслями с друзьями. Так вот у меня 2 года назад умер друг, и я считаю себя виноватой в его смерти. После этого я пряталась за масками. Но спустя пол...
...
Я неудачница.
Комментарии (3)
Toni # 22 апреля 2016 в 16:55
Каждый день ты просыпаешься в холодном поту.
Куда-то идёшь, непонятно зачем.
Каждый раз натыкаясь на одну суету,
Убегаешь от старых заезженных тем.

Каждый вечер ты уставший приходишь домой.
Греешь ужин и смотришь тупое кино.
Сигареты сгорают одна за одной.
Едкий дым, клубясь улетает в окно.

Перед сном, из стола достаешь пистолет.
Заряжаешь патрон, приставляешь к виску.
Нажимая на спуск, убиваешь свой бред,
Убиваешь свой день, чувствуешь смерти вкус.

Что тебе снится, серийный самоубийца?
Как тебе спится, самоубийца?

Каждой ночью сгорая в личном аду,
Ты пытаешься снова вернуться туда,
Где пустил себе пулю в вечернем бреду.
Только выхода нет! Тебя ждёт темнота!

Задыхаясь от дыма гигантских печей,
Ты стараешься вспомнить дорогу назад.
Но закрыты все двери в этом мире теней,
И ночные кошмары отпускать не хотят.

Эта ночь как и сотни подобных ночей -
Не давая душу свою растерзать,
Ты сбегаешь от личных своих палачей.
Чтобы выход найти и воскреснуть опять.

Ты бежишь в темноте коридоров пустых,
Только света в конце не увидишь ты тут,
Потому что в раю места нет для таких,
И ты снова проснешься в холодном поту.

Что тебе снится, серийный самоубийца?
Как тебе спится, самоубийца?

-------------------------------------

Подземные переходы, гитарные переборы.
Пыльные тротуары и заторы на светофорах.
В общем город как город, дома, дворы и заборы.
Ничего нового - живёт по своим законам.

Ругается в пробках, спешит с утра на работу.
Отжигает в пятницу и отдыхает в субботу.
Насущные проблемы, дела и заботы.
Не центр мира конечно, но и не гнилое болото.

Кто-то проснулся и уже куда-то спешит,
Кто-то на пассажирском лифте считает этажи
Кто-то умирает, а кто-то остаётся жить.
А кто-то забивает и от реальности бежит.

Серийный суицид, перемена времени отныне.
Торговец радостью в восторге от всеобщего уныния.
Рутина - приговор, и в этой серой паутине,
Торговец радостью как продавец воды в пустыне.

-----------------------------------------------------------------------

Серые улицы сплетаются в паутины узоры.
Рутина как приговор серийному самоубийце.
Непроходимого лабиринта сплетаются коридоры.
Свобода тут вне закона. Попробуй не подчиниться!

Пожизненным договором каждый надёжно закован.
Двери все на засовах. Заперты все границы.
Все строго организованно - рай из бетонных загонов.
Богам раздаются поклоны. Попробуй в них усомниться!

-------------------------------------------------------------------------------

Эта картина нарисована графитовым грифелем.
На старой газете с пожелтевшей бумагой.
В тесном пропитанном никотином флигеле.
Забредшим туда оборванцем-бродягой.

Он рисовал вдохновенно, графит шуршал по бумаге.
Серый узор сплетался с некогда громкой сенсацией.
В единый прекрасный образ сливались печатные знаки,
Какой-то статьи о политике, с какой-то там декларацией.

Костлявые пальцы строили причудливый дивный мир.
Сосредоточено глядя, он каждый нюанс прорисовывал.
Фантазия грифель, по строчками, водила как поводырь.
На желтой бумаге рождая картину тонами свинцовыми.

На утро, заброшенный флигель бездомный бродяга покинул.
Продолжив свой путь одинокий, ушёл неизвестно куда.
Оставив, на пыльном столе, газету с чудесной картиной,
Которой никто не оценит. Которая канет в года.
-----------------------------------
Это должно быть тут.
Пальма # 26 апреля 2016 в 00:00
Пробирает...
Это должно быть тут.
Хорошо, что это тут.
Toni # 26 апреля 2016 в 00:03
Спасибо. Приятно когда кому то нравится то что ты пишешь.