Фашисты проклятые убили Юлию Изотову и ещё троих молодых людей вместе с ней, когда они на машине спасались от танков бандеровских.
Вечная память...

хочу исчезнуть

Такое ощущение вечной сонливости и слабости,состояние из которого не выхожу.Витамины,фрукты и физическая нагрузка не помогает..А внутри все горит,хочется выть.

Можно поною тут вот немножечко? Я простыла.. Голова болит, в носу щиплет, слезы текут и ззззнобит.. А мне почти всю неделю работать, только в среду выходной.. А на работе еще и холодно очень, даже обогреватель не спасает. Эх, сейчас бы телогрейку, валенки и под одеяло с головой! =((

Мне снится сон...или кошмар...
Фигура одинокого человека сидит на спасательном плоту который болтается посередине океана.Издалека нельзя ничего разобрать из за пасмурной погоды, облака затянули все небо и грязными клубами носятся по небу.Он сидит в гидрокостюме для подводных погружений, только голова обнажена.Ноги спущены в воду, так как он сидит на краю но сквозь воду видны его ласты.
Вся его поза говорит о том что он очень устал и вымотан.Голова опущена на грудь.Руки опущены на плот только чтобы не упасть вводу.Начался дождь и вода стекает по его волосам и лицу которая болезненно бледна.Взгляд пуст и принадлежать должен скорее мертвецу чем живому человеку.
Но вот он натягивает капюшон гидрокостюма.Маску на глаза и ныряет вновь в воду.Почти без лишних движений опускается все ниже.На канате что тянется в непроглядную темноту от плота отметки глубины.10....20....30...50...70...метров и кажется ей нет конца.Но кислород кончается в его легких.Он останавливается когда в глазах темнеет и вновь всплывает.Выбрасывая свое тело на плот.Пытается отдышаться.
Раз за разом он пытается погрузится все глубже.Задержаться под водой все дольше но зачем эму это нужно?.Он словно ищет там под водой что то или кого то.Или может быть себя.На его лице отчаяние.Словно он там хочет остаться но не может.Словно рыба которой вырвали жабры и она не умерла.Там на дне он видит до боли знакомые и родные фигуры.Но они не замечают его.Им хорошо внизу.Их окружает голубая бездна и они счастливы.Возможно они когда то знали его.Возможно он им был когда то дорог.Но не сейчас.Сейчас он лишь ходячий труп который не может упокоится.И тут я узнаю свое ужасно истощенное и изможденное лицо...оно мне почти нравится...если бы не эти мертвые глаза...проснулся я мокрый...толи от пота...толи от той воды...жадно хватаю воздух...его не хватает в этой темноте...

сидишь в своей "нирванне" ничего не знаешь... ничего не слышишь... не видишь... выходишь... понимаешь, что пусть тебе хреново в "нирванне", но там никто не убивает, не насилует, там все стабильно зелено... ну выпинала себя.... а зачем??? реаль страшна...

Говорят, он был быдло-человек. Мне, честно, пох. Ведь его стихи меня цепляют.
Однако стоит подумать, а было бы мне все равно, если б он рисовал чудо-картины, которые тоже мне очень нравились, вот только был убийцей. Не важно каким. Может он кошек вешает в парке на деревьях. И потом идет творить добрые вечные картины в солнечном свете и всеобщем раю. Считала бы я искусство безличным и оторванным от его создателя ради того, чтобы оправдать свою любовь к его картинам? Или все же творение и художник связаны неразрывно и воспринимать их стоит как одно целое?
Я б, конечно, за котеек его подвергла анафеме и всем мукам ада, если таковой имеется. И все же, неужели личное отвращение к человеку может свести на нет восхищение его работой?



Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно - возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
И кончается счетчиком. А если войдет живая
Милка, пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
Таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
В пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
Догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
Эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
Слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
Шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

***
Болею. Носом не дышу вообще. Он мне для красоты сейчас дан. И все бы ничего, но когда дело доходит до сухомятного обеда...рисковый я товарищ, скажу вам. Жевать, дышать и говорить, и все одним местом. Трудновато. Но я не сдаюсь, и близок тот момент, когда в горло попадет шальной кусок бутера с колбасой и перекроет мне кислородную связь с внешним миром. Авось пронесет, конечно. Да и вообще, болеть скучно.
Но вот какая штука. Организму хреново, а душа радуется. На законных, больничных основаниях сидеть дома. Спишь утром, а где-то в городе мои коллеги мирно, а лучше нервно, срываются с кроватей и несутся на работу. Леньтяйничать можно почти весь день и читать книжки дома в уютном креслице. Уснуть, когда захочешь, совершать набеги на холодильник в любое время. И самое главное, разбавлять такой котейкин режим дня парой часов на работе, которая в подобном случае не напрягает совершенно.
Задумываюсь о фри-лансерах. Податься бы к ним, однако чем фри-лансить еще не придумала.
Всеобщая проблема, наверное. Масштабная.

В этой жизни если так можно назвать мы сначало рождаемся о нас заботяться , дают тепло , свою энергию, грубо говоря взрашивают нас а потом получаеться то что взрастили , и как то грустно от того что иная мать вкладывает и получает алкаша , проститутку ,и т.д .Другая не чего и дети гении , но не об том
Мы как муравьи , так же подразделяемся на ирархии , так же идет жизнь чередой . но от чего то слаше не становиться ....
много горя , боли , печали