Могло быть иначе.

Автор
Опубликовано: 551 день назад ( 5 июня 2015)
Редактировалось: 1 раз — 24 июня 2015
+2
Голосов: 4
Этот парень был из тех про кого говорят "свой чувак", "рубаха-парень". Он был хорошим, наверно. Уж точно не таким как я. Мы были в чем-то похожи. Наверно в том что оба не чувствовали радости жизни. Но это не важно, не о том речь. В целом у него все было неплохо. Он учился, подрабатывал, родители помогали. К слову родители у него были хорошие. Занимался спортом, встречался с друзьями, влюблялся в девушек. В общем жил, как и положено молодому парню. Но вот однажды, так бывает, просто как из неоткуда появилось то что дало его жизни смысл, осознанность. Он встретил девушку. Это была случайная встреча, которая могла и не состояться вовсе. Или все могло быть иначе. Он мог не заговорить с ней, ведь не в его правилах знакомится вот так - в парке. Она могла не ответить, подумав что он какой-то извращенец. Но он заговорил, а она ответила. Потом первый звонок, первое свидание, первый поцелуй. Им было хорошо вместе. Так хорошо что он понял что лучше не будет ни с какой другой. Она была его идеалом. Шикарная фигура, огромные карие глаза. Она не была пустышкой, как некоторые из тех с кем он был раньше. И это небыло простым влечением. Любовь? Я не знаю, может да, а может нет. Лично я не верю в любовь, но он верил и он знал точно. Они не могли друг без друга. Свободное время, которое раньше отводилось друзьям и увлечениям, они проводили теперь вдвоем. Вскоре они решили жить вместе, ведь какой смысл просто встречаться если дни и ночи они проводят друг с другом?
Она стала его миром, его музой. Он понял для чего делает все что делает. Он понял для чего живёт. Он стал упорно работать и решил что нужно подтянуть длиннющие хвосты по учёбе, ведь семье нужен кормилец. Да, он все уже решил.
Они уже больше года жили совместно и он подумал что нет смысла тянуть с предложением.
Это был один из тех мостов на котором молдые пары оставляют замки в знак вечной любви. Он стоял на одном калене. Она с букетом роз в руках и со слезами, текущими по щекам.
Они строили планы, откладывали деньги чтобы устроить красивую свадьбу с белым лимузином и фейерверком. Они мечтали о детях, большом доме и о том как у них все будет хорошо. Иногда ругались, но так бывает у людей.
Шли месяцы, он старался больше работать чтобы скорее наступил тот день когла он сможет назвать ее своей женой.
Однажды он пришел домой раньше, потому что хотел сделать ей сюрприз. Но сюрприз ждал его.
Как все банально. Любимая девушка и лучший друг. Как в пошлом анекдоте, как в дешёвом кино. Так бывает когда в одну секунду теряешь все. Осталась только злоба.
Они были слишком заняты чтобы заметить то что он стоял в двери спальни. Он вышел на кухню, взял нож и сел на стул. Ярость слепа, но этих людей он любил. И по этому остановил себя. Боль разрывал все его существо, боль и ненависть. Он сжал лезвие ножа так сильно что оно врезалось ему в ладонь. Кровь текла на джинсы. Он открыл холодильник, достал бутылку, выпил из горла.
Оставив нож на столе он пошел в спальню. Он со всей злостью кинул бутылку в стену над кроватью. Звон стёкла, осколки и испуг двух, ещё секунду назад, близких людей.
Он бил и кричал, кричал и бил. Он не был жесток. И никогда не поднимал раньше руку на женщин. Но это был уже не он. Это ненависть и омерзение захватили его разум. Он не помнил как бил и как остановился. Только через минуту он пришёл в себя. Он сломал ему руку и два ребра, выбил зуб. Ей сломал нос и разбил губы. Он сидел на кровати. На той на которой его предали. От осознания этого он вскочил. Он велел им убираться.
Он пил несколько дней, но это не помогало. Не помогали разговоры. На других девушек он даже не смотрел, ведь он так привык быть верным что даже сейчас не мог быть с другой.
Она звонила, да и друг тоже. Но оправданими ничего не изменить и не исправить. Да и как могут слова вернуть то что было смыслом жизни, который он так долго искал?
Это был такой мост, где люди признаются друг другу в любви, а молодожены вешают замочки чтобы брак был счастливым.
Он был абсолютно трезвым и все решил для себя. Это был такой мост, знаете, не он первый, да и не последний.
Наверно он был хорошим парнем, а может и нет, но явно лучше меня. Только он сделал большую ошибку - он нашёл смысл жизни в другом человеке.
Это высокий мост, достаточно высокий. Чудес не бывает. Если ты прыгнул с такой высоты - ты умераешь. Так и случилось с тем парнем.
А ведь могло быть иначе. Он мог бы не заговорить с ней. Она могла не ответить.

Похожие записи:

***
Черт с ним, с этим обормотом... Не могу я ответить ни в личке, ни в комментах. Не грузится ни одна страница, где можно писать. Кроме этой. А без анонимайзера я вообще зайти не могу. Чистая страница...
сон
Психолог тронула девушку за плечо: "Сколько времени ты спишь?" - Я не сплю; - ответила девушка. - Я спрашиваю: сколько ты спишь? - повторила психолог; - Вы о чем? Не сплю я совсем. Глаза ...
Комментарии (14)
Vetal # 5 июня 2015 в 22:53
Только не отвечай мне ничего, я сразу понял, что ты фантазер еще тот.
Toni # 5 июня 2015 в 22:59
Ок, только мне срать с того моста, на то что ты там понял.
по # 6 июня 2015 в 06:15
лучше знать чем дремать в неведеньи.
Toni # 6 июня 2015 в 09:27
Лучше быть умнее. Что такое любовь? Почему люди так привязываются? Зачем делать из другого человека центр своего мира?
Lubimaya # 6 июня 2015 в 06:58
Toni, мне кажется, это ты о себе написал.
Toni # 6 июня 2015 в 09:30
Знаете, это довольно высокий мост. Люди, прыгая с него умирают.
Фруся # 6 июня 2015 в 09:47
Ты не думал, начать писать книги?
Toni # 6 июня 2015 в 09:50
Они будут получаться скучными и бессмысленными.
Фруся # 6 июня 2015 в 09:52
Ошибаешься, из мужчин зачастую выходят отличные писатели, потому что вы не зацикливаетесь на ерунде, а пишите по делу, точно в цель. То что ты написал, не хуже того, что пишут современные писаки. По крайней мере, это имеет смысл и заставляет задуматься.
Toni # 6 июня 2015 в 10:07
Это несколько предложений, к тому же написанных не очень грамотно. Для того чтобы написать книгу нужно обладать глубокомыслием и чувствовать тонкие нюансы жизни. А для меня все слегка иначе. Я живу на своей серой стороне и забыл когдапоследний раз видел солнце. Как я смогу о нем написать если я забыл как оно выглядит, как оно греет?
Фруся # 6 июня 2015 в 10:13
А зачем писать о том, о чем не знаешь? Писать нужно о том, что болит.
Настоящего художника, от начинающего, можно отличить лишь по наброску. У тебя имеются задатки. Грамотность....ну обычно, прежде чем сдавать текст, его редактируют.
То что ты написал, похоже на аннотацию, причем не плохую.
Toni # 6 июня 2015 в 10:29
Я на корректорах разорюсь crazy
Не хочу чтоб на мне ниживались. crazy
Фруся # 6 июня 2015 в 10:33
Ты сам на ком угодно...
Таланты то развивать надо, не фиг одним бездарям книги печатать

Я бы автора "50 дня до моего самоубийства" сожгла к чертям zlo
Toni # 6 июня 2015 в 11:57
Такое ужасное произведение?