Повторяющийся кошмар

Автор
Опубликовано: 1307 дней назад (13 мая 2013)
Настроение: Тревожное. Быть дождю.
Играет: She Wants Revenge "Tear You Apart"
0
Голосов: 0
Сны... Видения гаснущего разума... Кулисы рассудка, изнанка Бытия. Во снах к нам приходят умершие друзья, и будущие враги. Ирреальная, феерическая, пугающая и манящая Бездна. Год за годом я вижу один и тот же сон... Я не знаю... Да если и разобраться, не особо стремлюсь узнать его значение. Этот сон страшит меня...

Я вновь, как тысячи раз когда-то, иду по узкой асфальтированной дорожке, которая проходит между гаражным кооперативом, и стоящей на возвышенности 161-й школой. Я иду, и слышу топот двух сотен ног, сотни людей, шагающих вразнобой. Над головой, в лазурной оправе небес безжалостно сияет солнце, по его яркости -- поздняя весна или лето. Но мне не жарко. Нет и ветра. Не слышен шум машин от дороги в двух минутах ходьбы. Не слышна унылая ругань водил внизу... Я шагаю в неплотной толпе, до ближайших участников этого мрачного и бессмысленного шествия я могу достать, элементарно протянув руку. Я не знаю никого, кто идёт со мной по этому отрезку пути. Я вижу пустые лица, взгляды, с которых сдёрнута вуаль эмоций. Здесь есть мужчины и женщины, старики и подростки. Импозантные "папики" в "воронинских" костюмах, степенные седые ветераны в застиранных фронтовых одеяниях, с орденскими колодками на груди, легкомысленно одетые девицы, один взгляд на которых в ином состояние вверг бы меня в "синдром Стэндаля" и омут похотливых мечтаний... Но я не чувствую вожделения. Не умею его чувствовать. Разучился сам, или кто-то вырвал из меня этот навык.

По левую руку, за сетчатым забором, вцепившись в его ячейки побелевшими пальцами, за мной наблюдают доброжелатели и преданные друзья, именами многих из которых в суровой реальности зовутся кресты и надгробия... На лицах друзей, помощников, союзников -- печать скорби, отзвук неизбывной боли, в глазах -- пламя страдания. Они молчат, просто смотрят. Никто из них не тянется ко мне, и к другим идущим руками, никто не выкрикивает слова одобрения и поддержки.

По правую сторону, на стенке уходящего вверх земляного склона, поросшего жухлой травой и цветущими одуванчиками, расположились враги, предатели, лжецы... Те, кого я ненавидел, те, с кем я дрался, те, кого пытался подсидеть или окунуть в грязь. На их лицах злое торжество, на губах играют ядоточивые и кривые ухмылки, в глазах бьётся мстительный пламень.

В ином случае я бы боялся их торжества. Но мой страх вырезан тем же чудовищным скальпелем, что и похоть, той же демонической силой.

И помимо топота нога, единственного звука, проникающего в моё сознание, я начинаю слышать биение сердец. Сотни сердец. Гулкие удары, и лёгкий едва слышный перестук. Натужные будто через силу, удары моего собственно сердца выделяются особым образом. Со временем, мой сердечный ритм затмевает даже топот.

Я безвольно шагаю вперёд, не чувствуя усталости и сомнений. На моём пути возникает высокая, стройная девушка, одетая в длинное алое платье, на манер вечернего. Я вдруг понимаю что люблю её... Моё сердце начинает бороться с привнесённым извне дурманом, с ядом, убивающим чувства. Так приходит боль.

Девушка распахивает мне навстречу объятия... Вдруг я сбиваюсь с шага, понимая, что у неё нет лица. Вместо лица лишь гладкая и неподвижная мембрана телесного цвета. У моей возлюбленной нет ни губ, ни носа... Есть только глаза... Большие, но бесцветные, словно застиранные. Всё так же, с распахнутыми объятиями она проходит сквозь меня, будто она дух, бесплотный призрак, или может это я лишён плоти? Но тогда... Как я слышал биение своего сердца? Или оно тоже было мороком...

Я падаю, впечатываясь лицом в растрескавшийся асфальт, сквозь который кое-где пробивается трава и корни деревьев. Боли нет, и вспыхнувшая на мгновение любовь покидает меня... Я умираю, или же растворяюсь? Не могу сказать точно... Меня просто не становится. Я продолжаю боковым зрением наблюдать, как слева и справа, впереди и сзади меня в дорогу раз за разом впечатывается обувь остальных идущих.

Со мной их было сто. Я знал это. Это было вытравлено в моём полуобморочном сознании с самого начала. Моё сердце пронзает пылающий клин боли, и оно останавливается. Я продолжаю слышать топтот 198 ног, биение 99 сердец. Путь продолжается. Я понимаю, что мёртв.

И тогда я просыпаюсь. Хриплое дыхание рвётся сквозь стиснутые зубы. По подбородку стекает тонкая струйка крови из прокушенной губы. Меня колотит озноб, волосы слиплись от пота. Сердце бьётся так, будто ему тесно в клети рёбер, и оно желает проломить их, выпав наружу.

Одеяло скомкано, комната тонет во тьме. Я смотрю на часы, изломанные линии нефритового света от электронного циферблата далеко не сразу складываются в понятные мне числа. Некотрое время я вижу пылающие штрихи, или изломанные руны... Но глаза наконец обретают резкость... Три ночи... Пять минут четвёртого.

До побудки и сборов на работу ещё два с половиной часа.

Тяжело приходить в себя после кошмара. И ещё тяжелее -- приходить в себя после кошмара, когда просыпаешься в одиночестве. Когда ты разучился просыпаться в одиночестве...

Липкий страх и мутное беспокойство преследовали меня до самого обеда, работа не ладилась, вспотевшие и дрожащие пальцы не попадали по клавишам, индексы домов и названия улиц складывались передо мной в нечитабельную белиберду...
Я хочу напиться и забыться, но это бесполезно... Через неделю, месяц, полгода максимум -- этот сон повториться, как повторялся он бесчисленное число раз со времени моего совершеннолетия.

Прибавляется друзей и врагов, а идущих по Пути -- всегда ровно сто. Я всегда в средине их строя. Моя безликая бледноглазая возлюбленная, с распахнутыми объятиями вновь проходит сквозь меня, и я снова и снова обретаю опыт странной смерти...

Похожие записи:

удаляюсь
В сети хорошо, а в реале лучше. Ребята, я удаляюсь! Вы классные! Желаю радости, счастья, улыбок! Фарти, межпланетарному оргурцу всем всем всем! Наступает лето! Проведите его ярко!
Еще один стих...
Написано под воздействием эмоций, поэтому вполне могут быть ошибки разных видов. Это была попытка собрать свои мысли в кучу. "Какого черта я творю?.." Какого черта я творю? Я уже не им...
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!