Матьматьмать

Я не люблю свою мать,потому что она не любит меня.
Она не любит меня,потому что я не соответствую её стандартам,идеалам и убеждениям.
Хорошо,по крайней мере,что она честно признает,что не любит меня.Эту обязанность-любить свою дочь-она с себя сняла в мои пятнадцать лет,когда я начала думать самостоятельно.
Примерно в том же возрасте она зимой на неделю выгнала меня из дома.
Мы не разговариваем два года.Это,правда,намного легче-жить,когда тебе не говорят каждый день,что у тебя все не так,как надо,не комментируют каждый той шаг и не орут на тебя.Это бонус,да-мы не разговариваем,поэтому она со мной не скандалит.
И я ненавижу слова вроде:"Мать у тебя одна,ты ничего не понимаешь,вот поплачешь,когда она умрет...".Судя по этим словам,я должна быть благодарна ей всю жизнь за то,что она меня не умертвила в детстве или не сделала аборт.Но те,кто так говорят,даже не задумываются о том,зачем любить фактически постороннего человека,всё хорошее которого заключалось только в том,что он тебя родил на свет-и потом ещё двадцать пять лет третировал твои убеждения,друзей,интересы и эмоции,наказывал тем,что молчал и не кормил,все детство оставлялребенка бабушке,а ты потом ещё и виноват оказался в том,что на тебя,оказывается,убили полжизни,а ты оказался гадом и не ценишь ничего.
Я не люблю её.Я надеюсь,что она умрет раньше меня-хотя особо на это рассчитывать не приходится,она живуча.
И она меня не любит.